Além,
das silhuetas perdidas
num horizonte de fogo e sangue,
a vida.
O olhar vencido
cheio de mar e solidão
fatiga-se no cansaço
da noite
à procura da luz outra.
Eternizam-se os mitos
inventados
na aridez das palavras construídas
sem sabor.
Falta a coragem de dizer com voz outra
mesmo que doam e sejam áridas
as palavras por escrever.
Não há mitos.
Apenas mãos esculturais
na construção das constelações
por descobrir.
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