Pessimista por natureza em relação à existência humana

Este poema, não tem a ver com nada da actualidade e tem a ver, ao mesmo tempo, com tudo o que se passa na actualidade, faz parte deste texto de reflexões à roda do pessimismo, do expressionismo e do existencialismo. Encerra-o, embora aqui o deixe como abertura.

A mãe sozinha em casa pariu a criança ¾ fruto

de um amor longínquo que de enganosamente puro

se transformou em malígno; sobre eles inclinou-se

a traição que se alimentava da mentira piedosa.

_____a dor: o grande teatro do mundo que vive

como fonte lacónica num doce palco de mentira_____

Sobre ambos, a noite pesada, inclinava-se na cama

com o rosto babado de lava ¾ eram outros os lençóis

macerados numa mistura húmida de suor e esperma

e de sexo feito e deixado por fazer.

Quando a mão fria da mãe acarinhava a cara

da criança parida em noite de lua branca embriagada

pelo canto dos sonâmbulos corvos, nos braços esguios

e ressequidos dos pinheirais, lembrava o piedoso acto

do pai, expresso no rosto cinzento da mentira.

imagem de José Marafona
(álbum Delírios)

Os antepassados carinhos, simulacros de doçura

jaziam podres: amor e fantasia outonal.

A febre negra da mão do pai havia de subir um dia

o silêncio sinistro do Monte Calvário de Georg Trakl

e despejar a morte sobre a inocência do filho parido

pela mãe sozinha em casa numa noite branca de luar.

Meditar ajuda a passar o tempo, desde que a meditação seja saudável; ao invés, temos que ter um espírito forte e optimista para não cairmos no desespero insatisfeito da procura em alcançar algo que, não alcançando o almejado, nos pode levar à destruição. Escrever anima a alma; ler os mestres, naquilo que nos deixaram escrito com sabedoria e arte, consola-nos ¾ pelo menos a mim consola-me e alivia-me de outras preocupações.

Às vezes o homem é aquele ser abandonado que resiste ao tempo, embrulhado num frágil fio frio da noite fria, enquanto espera que a manhã regresse presa, apenas, num tão igual débil fio de vida. Dizem-lhe que a manhã tem sempre de regressar, todos os dias, para bafejar as paredes da casa que habita. Ironia das ironias... seria verdade se todos os homens fossem, por igual, filhos de deus; o tal deus dos homens a quem se abandonaram famintos na esperança da bocarra aberta desse túnel misterioso da salvação. Inglória sorte a deste homens abandonados a um deus que esqueceu as dores do mundo. Chamem-lhe lírico, anti-lírico, ateu, filho de nada e de ninguém... quer lá ele saber! Será isso tudo ou nada será, ao mesmo tempo. É, isso sim, aquele que pensa à sua maneira; pensa por si, pela sua cabeça. Pessimista? Talvez sim. Pessimista por natureza em relação à existência humana.

Filosoficamente ser pessimista é não acreditar no valor da existência. Neste sentido, o pessimismo é profundamente existencial na medida em que é a própria existência que surge nesse modo de pensar. Viver é sofrer, com pequenos instantes de felicidade ¾ assim pensavam Kierkegaard e Schopenhauer ao considerarem estes momentos minúsculos de felicidade comparados com a grande amplitude da infelicidade do homem no seio duma sociedade injusta. Schopenhauer em "Dores do Mundo" dizia mais ou menos isto: "Se a nossa existência não tem por fim imediato a dor, pode dizer-se que não tem razão alguma de ser no mundo." Eis o pessimismo profundamente existencial de Schopenhauer na medida em que é a própria existência que surge nesse modo de pensar. No profundo realismo-pessimista de Schopenhauer do 'viver é sofrer', aponta-nos alternativas ao sofrer, cuja ideia mais poderosa é a vontade de viver "por alguma coisa" ou em razão de alguma coisa ¾ eliminando, consequentemente, os fantasmas pessimistas que enganam a nossa visão e construirmos, nós mesmos, o sentido da nossa própria existência, encontrando o caminho para a libertação na contemplação da Arte ¾ o Belo e a Poesia ¾ para a paz de espírito necessária à vida.

Ora, na linha do pessimismo a efemeridade  do mundo é o palco onde os homens desgraçados representam a sua dolorosa tragédia. Mas tal como Antero de Quental diz "o pessimismo não é um ponto de chegada mas um caminho; é a síntese da negação e o indivíduo é o único responsável em dar significado à sua vida e em vivê-la de modo apaixonado, apesar da existência de muitos obstáculos e tentações de desvios". Cada indivíduo constrói o seu próprio destino, já o dizia o humanista Miguel Torga, sem a intervenção de qualquer deus, e está no indivíduo e na sua vontade, a força para ultrapassar os factores externos e internos que estão envolvidos na 'construção' da desgraça do homem, devendo ser ele próprio a afirmar a sua individualidade e liberdade humana na construção do seu destino.

O pessimismo não é próprio de uma só época: no romantismo e na transição dos séculos seguintes, foram evidentes as correntes pessimistas. Recordemos nos finais do século XIX e século XX, e hoje, ainda há quem assim pense, o pensamento do 'vazio' e do 'absurdo' vê-se em filósofos, escritores, poetas e artistas. Fernando Pessoa, quando entra na personalidade do heterónimo Álvaro de Campos, na sua 3.ª fase marcada pela abulia (desencanto pela vida), revela constantemente o pessimismo em relação à existência ¾ sentia "um súbito impulso para escrever" e não sabia o quê, exprimindo 'toda a emoção' que não era capaz de dar nem a si nem à vida. É o desencanto pela vida ¾ a angústia existencial, o cepticismo de pensar, a memória do mundo fantástico da infância, era o tédio, era a náusea, era o desencanto consigo mesmo e com os outros: "nada me prende a nada / quero cinquenta coisas ao mesmo tempo / anseio com uma angústia de fome de carne".

Há poetas que traduzem na poesia que escrevem a sua rebeldia contra as injustiças e o seu inconformismo diante da podridão do mundo. E o poeta o que é, senão o responsável por fazer esta denúncia?! Muitas vezes os poetas acrescentam uma certa pitada de humor negro a esta poética expressionista, mas está na sua génese (e dos existencialistas, que se lhe seguiram) criarem imagens esdrúxulas e impactantes, carregadas de carga emocional, que signifiquem o grotesco, o bizarro, a dor, a angústia, a morte ¾ até o mórbido e a podridão existente na sociedade. Essas imagens esdrúxulas são o invólucro transitório que encobrem o núcleo onde está contida a verdadeira realidade. É preciso ir para além da capa do transitório, rompê-la e olhar para além dela em busca da verdadeira realidade para ver o que é eterno. O poeta expressionista não olha, vê; não reproduz, recria; não encontra, busca. Nesta transfiguração, os factos adquirem importância na altura em que a mão do poeta, enquanto artista, agarra aquilo que está por detrás deles. Neste caminho para o existencial, interessa colher, abrindo a capa do transitório da coisa, o núcleo que lhe está na origem, na génese ¾ o que é eterno, o imutável da própria arte. A morte, a angústia e a dor casam nos versos dos expressionistas com a sorte do homem desamparado. Às vezes até desgraçado. Não há excepções nem meio termo na desgraça. Ou se é ou não se é desgraçado. E medindo todos os homens que são desgraçados pela mesma bitola, podemos dizer que a desgraça neles é geral. Ontem, como hoje. A bitola só difere para aqueles que nasceram com o cu virado para o sol. Estes, mesmo sendo uma anémona em termos de conhecimento, de sabedoria melhor dizendo, na vastidão do universo, foram bafejados pela sorte; beijou-lhes a sorte o trazeiro esquecendo-se, esta, de que até pouco uso deram ao papel higiénico... mas também pouco importou à sorte lambê-lo com as bordas por limpar, pois quantas vezes ela dividiu com eles a dádiva dos prémios recebidos?!

Esta amarga podridão das coisas ruins do mundo descrito em verso, repugna certos poetas que apenas tentam falar do amor inventado, sem conhecerem a dor que também lhe está vinculada; desprezam falar da dor que esse mesmo amor acarreta, porque não existe amor sem dor.  É preciso buscar, desvendar, rasgar o véu que encobre o transitório e ver o núcleo, entrar nele, escrevê-lo. Mas preferem fugir da dor ¾ o grande teatro do mundo vive num palco de mentira ¾ como o diabo da cruz e não a denunciando, ou não a escrevendo para não perderem as suas audiências que lhe garantem a eternidade de um pódio falso. Esquecem-se deliberadamente das margens com receio de perderem os aplausos daqueles que nunca conheceram o puro horror do sangue, do pus e da dor humana, ou se dele tiveram conhecimento preferiram mudar de passeio para não sujarem as vestes. Esses poetas e essas poetisas de meia bitola querem-se os arautos da literatura que enferma e infesta os salões carunchosos onde se pavoneiam, entre chapéus de aba larga a esconder alqueires de ignorância mal disfarçada e vaporosos vestidos de seda barata encimados por armadas cabeleiras loiras plantadas em moleirinhas cheias de ideias inócuas e obliquantes, simulando-se as intrépidas e sábias críticas desses arautos 'litratos' de vinho tinto de terceira categoria engarrafado fora das caves célebres da Abel Pereira da Fonseca ou da Casa Ermelinda de Freitas. A poesia desses poetas e poetisas está vazia de propósitos; misturam-se vaidosamente no 'nada' orgulhando-se dessa pura vulgaridade. Como diria Almada-Negreiros no seu Manifesto Anti-Dantas, embora de um modo mais brando, uma geração de poetas e de leitores desses poetas que só conhecem deles o lirismo chocho, sem miolo, seco, goro, insípido, estéril, que se revê nos versos do amor tão mal cantado, banalizando-o de tanto e tão mal repetido, é uma geração de poetas rascas e de leitores cegos que não passam, uns e outros, de meros peões de palmas ambulantes. Dói sabê-los assim e em nada se esforçarem por serem outra coisa que não aquela que (in)sabiamente são.

Às vezes pergunto-me, como Schopenhauer ¾ "Se um Deus fez este mundo, eu gostaria de ser esse Deus: (porque) a miséria do mundo esfacelar-me-ia o coração."
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por: Alvaro Giesta (poeta) - 12/5/2020

bém, a morte