09/09/11

manhã de nocturnos frios

É hora de largada.
A boca brota
virgem
escrevendo invencíveis palavras
contra as catadupas demolidoras
do tempo.

Rosas e Povo.
Pão e Futuro.

A manhã cresce sem sentido.

Os meus filhos hão-de vir
e ver
ao acordar
que esta manhã feita de aguarela
bruta
vai cobrar ao mundo
nocturnos frios.

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