É hora de largada.
A boca brota
virgem
escrevendo invencíveis palavras
contra as catadupas demolidoras
do tempo.
Rosas e Povo.
Pão e Futuro.
A manhã cresce sem sentido.
Os meus filhos hão-de vir
e ver
ao acordar
que esta manhã feita de aguarela
bruta
vai cobrar ao mundo
nocturnos frios.
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